Один коротенький щелчек,
И длинная дорога пули к моему виску.
Забрызган красной жидкостью курок.
И все вокруг как будто приготовилось к броску.
На стенке алых букв полночная печаль,
Никто возможно не прочтет, но все же...
Это как будто память, как извечная печать,
Чтоб помнил этот ветер, кто мне всех дороже.
Вот все размытей и печальней силуэты,
Играет свет луны, касаясь губ спокойно.
Возможно даже не напишите в газетах,
Мне наплевать...Ведь знаю, мне не больно.
И верю я, как только сердце перестанет бится,
Проснусь я там, где нету гроз, лишь счастье.
Так пусть же пуля полетит как птица!
Хочу проснуться вновь в твоих обьятьях...