Играет фокстрот в стиле ретро,
И медленно падает свет
На блузку, на юбку и гетры,
На маленький черный берет.
Слышно тихо раскаты прибоя,
Словно чей-то скрипит патефон.
Мы все кружимся в танце с тобою,
И все это похоже на сон.
И играет оркестрик так славно,
Только скрипка слегка невпопад -
Это просто скрипач лишь недавно
Взял ее, отложив автомат.
Мы обходим площадку кругами,
Мы почти позабыли о том,
Как гудела земля под ногами,
И как небо пылало огнем.
Как курил я в окопе украдкой,
И как выпросив у старшины
Два листочка из детской тетрадки,
Я писал тебе письма с войны.
Медсестренка с каштановой челкой,
Ты ждала этих писем как свет.
Ты была еще юной девчонкой
Лишь неполных семнадцати лет.
Стала дамою с шелковым бантом,
Кавалеров у ног штабеля.
И ведь все, как один - лейтенанты,
И ведь все, как один - дембеля.
Но ждала ты, моя Пенелопа,
Прождала бы и тысячу лет,
И средь польских болот и окопов
Помнил я этот черный берет.
Заправляя патроны в обойму,
Расставания шел пятый год,
Твердо знал - я вернусь, и с тобой мы
В этом сквере станцуем фокстрот.