На рассвете искрятся росы,
излучая кристальный свет.
Песнь косы, свежий след покоса,
италмасный растёт букет.
Словно звёзды сияют в небе,
золотистые блики трав.
Утро призрак, виденье небыль,
иллюзорность миров поправ.
Жёлтый цвет обжигает зелень,
и роса обжигает рань.
На полянином, свежем теле,
брюзжит красками глухомань.
Ты пройдёшь босиком по росам,
взгляд загадочный, тихий нрав.
Вдруг стряхнут свои кроны сосны,
нарушая лесной устав.
Зашумят над тобой видением,
или сумрачною тоской.
Душ высокое воздвижение,
верой лучшею и святой.
Станет как-то легко и чисто,
от блистающей мишуры.
Ранний запах цветов душистый,
от видений и от игры.
декабрь 2003г