И.Н.
У меня на тебя никаких нет прав, и причин ведь нет о тебе и мыслить. Поражение гордо сейчас приняв, стать должно бы легче... /в каком-то смысле/
Близорукая память стучит в висках аритмично-бойким разрядом пульса, бьющим не по-геройски, исподтишка и несмело в спину... /а, впрочем, х** с ним/
Разбиваясь морем о твой причал, оставаясь осадком на дне бокала всех красивых фраз, что недомолчал, написать курсивом в письме "Устала..." С голубиной почтой послать конверт, заготовкам всем предпочтя экспромты, по своим лекалам и по канве жизнь кроить и шить.
/И вопрос ребром.../
Ты --
мой особенный, мой для воли спирт /чтоб убить её/, до последней капли ты когда-нибудь будешь /не_мной/ испит и на донышке вновь заблестишь едва ли.
Я рисую словом тебя в тетрадь, будто в школе на партах на перемене, и пытаюсь губкой тебя впитать в магистраль недовскрытой когда-то вены. Ты наркотик, валиум, никотин, кофеин /без него мне уносит крышу/. Ты приходишь редко и не_один, заполняя собою пустую нишу моей выжженной памяти и души /для тебя той что вечность и в неглиже/. Ты приходишь холодом глаз тушить мой огонь внутри. Я всегда мишень -- попади, и выпадет нам гран-при - конфетти моих слез. Что же... Let it be...
Я прошу тебя, только теперь не ври и люби меня... Просто. Меня. Люби.
Let it be, darling...
Let it be.