Чтоб слыть поэтом,
Надо быть пророком,
А я, сама себе не хороша,
Бывает, ошибаюсь, ненароком.
Я - не пророк.
Я – грешная душа.
Я – не пророк,
Я – Бога уши,
Для тех, кто ропщет на судьбу.
Когда я слышу, как кричат их души,
Свою – сжимаю,
Закусив губу.
И боль моя тихонько отступает,
Я расправляю плечи, чуть дыша,
И облегченно собеседник мой вздыхает,
Забыв, что нет в кармане ни гроша.
Но не стихает боль, когда обидит
Кого-то кто-то ради красного словца,
Когда кого-то кто-то ненавидит:
Жену, подругу, мать или отца.
И пусть талдычат лживые святоши,
Что дух единый и во мне и в нем.
Я не поверю им. И дух мой ропщет.
Мы – полюса! И мир стоит на том!
Легко оправдываться: мы марионетки.
Все решено за нас.
У каждого свой век.
Труднее выбор без слепой рулетки.
Не ставь на «черное»!
Ты – Богочеловек!
Москва, 1994