...Просто шагнуть с порога в длинное белое небо,
Вдоль по стремнине ветра, пляшущего в ушах,
Валятся вниз полого тонны и километры
Теплого мира, где бы вечно пылить, кружа.
Это сильнее сводов узких летящих нефов.
Это больнее взгляда, даже острей тоски.
Пусть не секунды - годы, и не свеча - глиссада,
И барахлит магнето в двигателе строки.
Свет впереди и справа, память уносит влево,
И, рассыпаясь, слово искрами по глазам.
Жизни пожухлой главы - ворох листвы кленовой.
Просто - по ветру в небо. И не глядеть назад.