Стоит покосившийся дом у дороги.
Как странник уставший, согнулся в пути.
Давно его, видно, оставили Боги,
И люди покинули с болью в груди.
Торчит он с тех пор безполезною кочкой,
Скрипит на ветру приоткрытая дверь,
Но дом не погиб, он живой, это точно,
Он помнит зовущую детскую трель,
И мягкий задумчивый ласковый голос,
И запахи снеди, и стук топора,
И жаркую печку в январскую морозь,
Сочельник рождественский, пир до утра…