Надуло с ветром облаков,
Всё тех же серо- белых,
Сажусь писать я про любовь,
Мелькнувшей на пути лишь тенью.
Той тенью,что спасает от жары,
Когда от зноя изнываем,
Той тенью,что становимся и мы,
Влюбляясь и влюбляя.
На черные дорожки кровь,
Застывшая с деревьев опадает,
Сажусь писать я про любовь,
Что с этой краской совпадает.
От красных роз, до алых губ,
И от сердец нам их дарящих,
И от огня, что нашу грудь,
Сжигает чувством настоящим.
Срывает дни с календаря,
То дождь,то снег,то ветер,
И обернулась вновь вокруг Земля,
О чём писал, увы не встретил.