И снова бред, и снова грусть,
Уже не светит мне победа,
Нагонит смерть меня - и пусть,
Разорвана душа поэта...
Уже не деться никуда,
И вот она - моя беда!
Летит и рвется, мчится, воет,
И тьма мой взор туманом скроет,
И пусть умру, не верьте силе,
Не править ей в победном мире!
И если где-то тени злобы
Своих зародышей лелеют,
Лишь света ярко-золотые тропы
К добру и миру привести сумеют.