Передо мною белый лист.
Сейчас он пуст. Ну то-есть чист.
Перо рукою я схвачу,
И тут же что-то начерчю.
Ах да, забыл совсем про то,
Не пишет перьями никто.
А пишут шариковою ручкой,
Фломастером, карандашом,
В слова смыкая закорючки,
И в предложения потом.
Нас сотни тысяч, миллионы
Тех, кто владеет тем пером.
И хрен! Не вырубить потом,
Что мозг рождает воспаленный.
И вот читатель. В плен попал
Бредовых наших измышлений.
В потоке слововыделений
Он день и ночь тот бред читал.
Прости нас, брат. Такой твой рок,
Читать все то, что мы напишем.
А мы творим, покуда дышим,
И есть чернила, лист, и слог.
Ах, как бы здорово собрать
Все, что мы с вами накропали,
И в миг один огню предать.
Тепла бы сразу столько дали!
Увы, наш красноречия фонтан
Вовеки с вами не заткнуть.
И будут, вздрагивая чуть,
Читать, потомки нас-Землян...