Серое утро дождливое.
Шум по карнизу дождя:
– Эй, вы, под крышами, живы ли?
Зонтик – с собой, уходя! –
жабрами хлюпает мокрыми,
весь из прозрачнейших жил.
Летний..., не летний..., но добрый он,
только надеждой и жив:
тучи коварные выпростать,
белым батистом прикрыть
чтоб сине белые простыни
солнце могло озарить!