Жёлтый лист кружит в метели белой,
вдруг порушив хрупкий мой покой,
трону я его рукой несмело,
в холоде озябшею рукой.
Он вздохнёт и, кажется, щекою
жмётся к ней, ища себе тепла -
я другой рукой его прикрою,
защитив от стужи и от зла.
Тужится метелью непогода
с губ сорвать души усталой крик...
"О, твоё величество природа,
стрелок бег - замри на краткий миг!
А потом, легко расправив крылья
лист согретый гордо, свысока
соскользнёт в подстрочия и были,
и моя опустится рука..."
Я пройдусь, гуляя по посёлку
может не одну ещё версту,
в думах возвратясь, не поняв толком,
к этому
озябшему
листу.