Я не выбился в люди, не стал звездой.
Я писал стихи для неё и в стол.
Не смирял себя никогда уздой –
Пусть не демон, но не апостол.
Фаталист, не фат, я не ровня веку.
Оглянувшись назад, не жалею, но...
Что-то мешает под левым веком,
Когда обратно кручу кино,
Где был молод, но глуп. Что, увы, привычно.
Неприятно, но это уйдёт с годами.
И с тобой не обсудим при встрече личной,
Это жизнь, а не фильм Годара.
И стареть всё проще. И смысла нет,
Но осталась привычка и чувство долга.
И ещё фотографии, разных лет.
Но зажжённая спичка не гаснет долго...
Знаю всё наперёд – что умру с тоски.
Видел, как заколотят привычно в доски.
И могилу помню, но упустил-
Годы жизни – мелко. И в виде сноски.