Твои стихи театром веют,
И ты сама - как тень театра,
Где вечер вновь распустит веер,
Где ночь душе откроет карты.
В немой руке застынет роза
И изогнется зал в поклоне
И пыльный театральный воздух
Сверкнет улыбкою агоний.
Все карты будут черной масти,
И клоун, медленный и томный,
Покажет рваное запястье
И на спине плети экспромты.
Взовьется плеть в змеином танце,
Лишь взмах - кровавые полоски,
Как безразличная инфанта,
Внесет в альбом свои наброски.
Пройдет еще два акта пьесы.
И тишина...а за кулисой
Лежат осколки черной мессы
И чей-то выдуманный выстрел.
Театр закрыт, и на пороге
Лежат засохшие тюльпаны,
Твои несыгранные роли,
Безмолвный крик афиши рваной.
Ночь обернется мертвой феей,
Отменит все свои спектакли...
Судьбы давно обтрепан веер
И ты сама - лишь тень театра.