А небо сегодня такое предательски синее…
В заплатах рассветов и старых чернильных кляксах.
Я пальцы стираю до крови, касаясь чужого имени.
Как зверь – не дыша, и совсем разучился бояться.
Разольешь меня по бульварам, утянешь на крышу и
С любопытством рассмотришь убитые солью раны,
Интерьер разбавляя свечами оплывшими
И цветами до скуки привычного траура.
Девять жизней – тягуче и зыбко.
Вот порог - мне, пожалуй, пора.
-Глупый, это восьмая попытка!
Или ты полюбил умирать?