Мы скорбим из-за смерти Исуса Христа
В своих мыслях, написаных строфах.
Выпал каждому здесь свой этап,
И свой крест, и своя есть Голгофа.
Каждый будет освистан толпой
И распят в предрассудках и толках,
Что становится грустно порой
В безысходности выть – станешь волком.
Грустно нам, что открыты моря,
Тайны всех мировых океанов,
Жизнь прожитою кажется зря,
И у нас нет своих Магелланов.
Так в печали и скорби своей
Свою жизнь мы почти прозевали,
Что в веренице прожитых дней
Не стремились мы в даль, не дерзали.
Помельчали мы в мыслях своих,
Все «иуды» дешевле чуть стали.
Давно снизилась такса у них,
Продадут, лишь бы грош показали.
Все скорбим мы о тех временах,
Когда предки, надевши доспехи,
В бой скакали во все стремена
И врагов побеждали с успехом.
Чудный край лицемеров, кликуш,
Всех скорбящих печальников остров.
Только нет в нем непроданых душ,
И клыков не осталось здесь острых.
Нам скорбеть из-за смерти Исуса Христа,
Он в раденьи за нас ведь распятый.
А мы все оскверняем уста,
Ему хочем все гвозди вбить в пяты.