ИТОГ

               
               
                С. Н. Рябухину

Стою, взволнован и растерян,
Как поле пахотой взметен:
Еще вчера я семя сеял,
А ныне – убран мой загон.

Еще вчера, зелен и буен
Я не хотел того понять,
Что буду, болен и бездумен,
Что жизни бег не задержать.

Всему  есть  время: на посевы,
На цвет, на зрелость и на взмет…
Но, что взрастил: - зерно? – плевелы?
То лишь потомок разберет.