Будет длиться до определённого момента смена:
холод-зной, отстой, рывок-застой и вальс - и ритмы марша.
Кашу маслом портят, взглядом стрёмным запирают двери
и едят вдвоём, втроём, толпой - и так бывает часто.
И частят неловко, как дрова укладывая бредни,
и скоблят - весёлым голоском: головка, ножки... ух, ты.
И скорбят, о чём не зная сами, в дни победы
грусти над тупым, где явь торчком, что в черепушке - рухлядь.
Мне б хотелось верить: тебя нет на этой карусели,
что ты очень далеко и с чувством щупаешь кораллы.
За окошком плач, но день согрет - там гений в колыбели:
ведь всему свой срок, а то Ему, конечно, надо.
А пока, массив напротив - мёд чистейший, нет похмелья,
накренясь к утру, поит кого-то Ковшик звёздной влагой,
будет длиться до определённого момента вера,
что всё обойдётся, что проскочим - мы наивны, правда?