Пустые лица… Паперти глазниц…
Взгляд-побирушка или бич-надсмотрщик
Бредет по полю высохших страниц,
И скудный его лоб презренье морщит…
Кривые телеграфные столбы
Передают сухие телеграммы.
Тире и точки – код его судьбы.
Как старые белеющие шрамы.
Портрет эпохи или грубый шарж?
Пустыня дней или оазис будней?
Военный или похоронный марш?
Но с каждым часом глубже, беспробудней…
В его тисках сминается душа.
В объятьях его чахнут цикламены.
В глазах - как катаракта – кадр «Дом 2»
А в голове – циклон из спермы.
Бредет сутулый двадцать первый век,
Под толстым гримом в струпьях скуки морда.
Бормочет по старинке: Человек,
Звучит, мля, гордо!
А ты живешь, как с бычьим пузырем,
Уныло щурясь в тусклое оконце…
Рожденный здесь, мечтал познать ты Солнце.
Но здесь его не видно даже днем.
P.S.
Чтоб получить ожог его любви,
Приходится ломать глухие стены.
И резать свою кожу на ремни,
Захлебываясь истиной и пеной…