К себе, увы, не приглашу,
Там, знаешь ли, ремонт.
И это хуже, чем фэн-шуй,
Чем милицейский шмон.
Всему, что вожделеет пыль,
Но предано чехлам,
Сейчас дизайнерская мысль
Дает оценку — хлам.
Что было трепетной иглой
Пришпилено к стене,
Сегодня — битое стекло
В обойной чешуе.
И выше уровня виска
Седые маляры
Скребут, свисая с потолка,
Как серые махры.