Очередной чертой закончены портреты
И нет ни церемоний, ни подарков.
Идешь сквозь время, уподобясь ветру,
Скользящему по брошенному парку,
В котором небо не стремится быть осенним -
Оно осеннее. Все листья приземлились
(поскольку не хотели быть последними)
и хвалят землю за бесперспективность
(Ты узнавал в них тех, кто не вернутся).
Деревья, таким образом, спокойны,
свободно за спиной твоею гнутся,
Как города, которых ты не помнишь...
Внезапно дождь расставил точки на асфальте,
Прошил тебя толпой безумных нитей,
Напомнил, чем ты был тогда, на старте,
и что из гонки невозможно выйти.
Он на реке кругами отражений
нарисовал лицо твоей болезни
И ты застыл, в немом оцепененьи...
Попытка закричать - но это бесполезно,
Ведь ты - есть ветер, из пространства соткан.
И в голове единственная мысль:
Свернуть скорей к своим истокам,
И превратить дорогу в белый лист.
И только ты бросаешь свое рвенье,
Туда, где прорывал собою сеть,
Осознаешь, что сам - крупица от теченья,
И что его нельзя преодолеть.
И все, на что хватает силы -
Свернутся в обреченно-дикий смерч,
Разбрызгивая память и чернила,
Истомным воплем небеса обжечь.
Разрушить ад внутри до основанья,
Перевернуть опять добро и зло,
Чтобы начать, начать не забывая
Зачем, куда и как тебя несло.