Писать.
Как будто бы портрет
с тобой заговорил из рамы,
как будто нет меж ними драмы,
как будто прожитого нет.
Смотреть.
Как будто бы узнали
друг в друге маленький секрет
перемещения планет,
в той, самой сокровенной дали,
Зрачка, как отголоска Бога,
тень махаоновой души.
Твое горячее "дыши!"
в мое бездонное "не трогай!"...
В мое бездомное "входи
в мои ни выхода-ни входа,
в мои ни берега-ни брода,
в мое хрипящее лети...
Лети, лети в весенний ливень,
лети образчик чистоты,
там ни за рубь, ни за двугривен
войдешь в цветущие сады.
Ни по языковым приметам
народа времени границ,
в которых даже слыть поэтом - не выбираться из больниц.
Ни за самоуправство в ямбе,
ни за рифмованную блажь души,
живущей подаянием,
срывающейся на вираж
в последнем выкрике бессилья
перед действительностью дня...
Лети, лети весенним ливнем,
прощая по пути меня...