Исчезнет блеск в старых глазах,
Просохнут слезы, будто нету,
В морщинах мысли, на часах -
Стучали стрелки, по паркету.
В далеких книжках было эхо,
На «Фаусте» лежала пыль,
На дне бокала — капли смеха,
На полках — сказки или быль.
Весь бархат вытерся в софе,
И занавеска вовсе не блестела,
В конверте, в адресе, в графе
Чернила выцвели, бумага пожелтела.
Фортепиано явно заскучало,
Хозяева — вот были пианисты!
И музыка у них всегда звучала,
Здесь стены были вокалисты.
И комната заметно постарела,
Она уже, укутавшись в тоску,
Давно уж не плясала и не пела,
Фотрепианному внимала голоску.
Трагедия, триумф — неважно,
Мы так присели на дорожку,
Что мысли топают отважно,
Но подбирают все же крошку.
Домой, с победой, как с Олимпа,
Таких, как мыслями ньютонов,
Они все движутся, как лифма -
Уставшие они - огни вагонов.