Там, где стирается грань между явью и сном,
Где всё простое давно стало пепельно-сложным,
Ты ждёшь знамений от пыли дорожно-подкожной,
И веришь в чудо: увидеть последний наш дом.
Нет откровений в сиянии бледной луны,
Нет предсказаний в молчании маленькой птицы.
Жалости нет к истлевающим, жёлтым страницам
Мной неоконченных писем из белой весны.
Так ли безумен мой март, как казалось вчера?
Так ли обманчив твой май, с голосами тюльпанов?
Чашки не бьются к беде…
...Как же всё-таки странно,
Верить друг другу, не веря в святые слова.
Пусть уплывёт от тебя мой ответный обман.
Непредсказуем наш путь до последнего дома.
Переплетаясь в узор, чем-то смутно знакомый,
Тени деревьев скользят, догоняя туман.