Пусть розы мрачно вянут над тетрадкой
И лепестками греют белые листы,
Шипами в стол уткнувшись, плачут в краткой,
Росой прозрачной, совсем, как плачем мы.
Они погибнут, инеем объяты,
А свежесть осени – предатель, злейший враг,
Спасти от смерти их нельзя никак,
Как гению нельзя быть средь дураков понятым.
От красоты, подаренной Всевышнем,
Одна лишь гниль осталась на траве,
Судьба трех нежных граций известна лишь тебе и мне,
Где их могила, упадет зимой, кровавой каплей вишня.
Им птицы петь не будут грустных песен,
Хотя их стан был дивен и чудесен,
Но ветер взвоет, на прощанье прошептав:
«Прекрасней вас, мир ничего не знал»