На дереве моём листва
Красна не от осенней краски:
С каймою траурной развязки
Она в крови всех жертв не сказки,
А рокового естества.
Своим крестом могильный меч
Разил не на дуэлях чести,
А жалко, подло – из-за мести,
Из страха или скользкой лести.
Без тризны, без прощальных свеч…
Из вздоха детского роса
Водой живой лес напоила.
Её целительная сила
Листочкам зелень возвратила –
Здесь будут жизни голоса!