Давным давно
записано предание
на свитке времени
безвременно забытом.
В предании
блистающие словом
пророчества.
Всё повторяется,
витки спирали
туго
завязаны
прекрасной
красной нитью.
Блаженный пурпур
истинен
и свят.
И разговор
был пламенем объят.
И творчество
переплеталось
с тайной,
рождения,
сражения,
желания.
Сам из себя
творя своё подобие.
Был птицей, истиной,
и небом был, и богом...
Очарован
созданием
безмолвно плачет
от счастья
сотворённого,
собой.
И слёзы падали
сверкая и сжигая
тьму на пути.
И тьма, живая
в ответ, желая
жить
вновь умирая,
рождала,
нечто,
из ничего.
Из недр
где чёт и нечет.,
где боль
лишь болью
Бог излечит.
Где смерть
рождает жизнь,
там жизнь
бессмертна.
Где жизнь
творит лишь смерть,
там хохот ветра
в пустых колодцах.
Там пустота
заполнила пределы
древнего храма.
Свет пресветой Девы
храм не заполнил.
Храм опустел.
Но ждёт,
и ждёт,
и ждёт.
В том храме свиток,
иных времён.
Иных времён,
предание луча,
луча,меча и гласа,
что бы заполнить
мир молчащий
словом.
Что бы замОк
на зАмке
был словом сломан.
И храм распахнут
океану, ветру,
волне и свету,
Солнцу,звёздам, лету.
Любви и Богу
Богу и любви.
Ему и им,
Единому
и мне,
гореть и жить
на жертвенном огне...
И слушать музыку
и слышать откровения,
слова огня,
надежды, сожаления.
И музыку хранить
когда слова остынут.
А музыка
вновь вознесётся
от храма в высь.
В храм не вернётся.
Но тишина
со мною остаётся.
как прежде - жить.
как прежде
жить, и ждать...