***
Искусство рождается и умирает,
А Люди куда-то летят.
Может всё просто крутится-мечется?
И уже не вернется вспять.
А Мысли? А время? А тайна?
А В небе раздел границ!
Мне кажется порой,
Что лира оживает,
Бросает к ногам гранит!
Мне кажется порой,
Что выходом не скрыться,
Даже если он один!