Эй, футурист, идущий несмело из…
В яром запале реки всё тщишься вспять
Втечь в там, где музы древние мирно спят,
В там, где поэзный пруд без тебя закис.
Кто нафталинно-прошлое ворошит?
Кто по мишеням будней стрельбу ведет?
Стать бы над ними, лепет прибить гвоздем –
Словом, что не для туши, а для души.
Но - один гений дом из песка обжил,
Там и творит свою шебутную новь.
Радугу самовито-избитых снов.
Где же здесь слово-молот, ты мне скажи?
Этот сварганил сочное pot-pourri,
Парой чужих кусков оттенив амбре,
За будетлянство свой выдавая бред.
Полноте, люди. Это ли футуризм?
Тот – ни тому, ни этому не чета.
Сам по себе, а значит Великий Сам.
Ритм ему, рифма, правила – чудеса.
Надо б невежде классиков почитать.
Стлевшею-в-пыль пощечиной затрясут,
Заумь припомнят, красный живой квадрат.
Каждый из них так смог и безмерно рад.
Но повторять, увольте, уже абсурд.
Судьям в садке не выжить под звон монет,
Век сетевой с лихвой наплодил харизм.
Как в оправданье вывеска – Футуризм.
Только давно Того футуризма нет.
Что-то гляжу, совсем ты, болезный, сник.
Буде, смотри – окно проточают псы,
Взвесь облаков и солнца оплывший сыр.
Так что не парь, садись и пиши о них.
17-18.07.08.