Всем поэтам,временно выпавшим из обоймы,
посвящается...
В анамнезе диагноз точен-
Нерв взвинчен, позже обесточен,
Кровь остановлена, при этом,
Поэт остался быть поэтом.
Поэт ругается не грязно,
Анапест – это не заразно,
И амфибрахий не иначе,
Как способ смыслопередачи.
Но напрягаться нет резона –
Хореи с ямбами «вне зоны»,
Хоть вой, хоть бей в шаманский бубен,
А дактиль нынче недоступен.
Ничто не радует поэта –
Секстины, хайку, триолеты.
Он слаб сегодня, но не сильно,
Его молчанье не стабильно.
А творческий застой, он вроде
Зимы – для отдыха – природе.
Растают льды и для поэта
Наступит творческое лето.
И он запишет вдохновлено,
Абстрактно и определенно,
Пейзажно, призрачно, любовно,
Витиевато, многословно,
Молитвенно, поэмно, сложно,
Так, что представить невозможно,
Патриотически, легально,
Двусмысленно, смешно, летально,
Свободно, точно, диссонансно,
Наивно, грубо, резонансно,
В классическом и вольном стиле,
В цунами, в шторм, и в полном штиле.
Напишет и поставит точку.
Придумает заглавье в строчку,
В три звездочки, а может, в слово,
Иль в выраженье, но толково.
И завершит стиха творенье.
И всем отдаст на удивление.
Ну, а пока… В плену застоя
Он сидя ест, он курит стоя,
Спит по ночам. Он брит и стрижен,
Никем любим, никем обижен,
Учтив, ведет себя прилично,
И не рассеян, как обычно.
Живет, как все, и ждет, что будет.
Поэт поэта не осудит.