Вот если бы поэтам вместо слова
Винтовку в руки с обоймой полной
И ну в окопы, а после в штыковую
И вместо рифмы штык и пули
И критик за спиной заградотрядом
Любовь с передовой, смерть ходит рядом
А на нейтральной полосе полынь не розы
И тут не до стихов и не до прозы
А после в госпитале бледно материться
Если не умер от местного наркоза
Тогда и слово обратится птицей
Шиповник дикий станет розой
Писать об этом никто не будет
И не один не назовёт себя поэтом
И будет счастлив тот кто любит
И не поделится своим секретом
алекс07.09.