Опираешься на трость, чересчур замедлив ход.
Иронический оскал продержать совсем чуть-чуть.
Вот и дом. На «стоп» нажал раздражающий iPod,
Чтобы легче удалось ключ скрипичный повернуть.
Кто ты, гениальный псих, циник, мизантроп и хам?
Сколько всасывает кровь пианиновых пилюль?
Вместо скучных докторов – их прописываешь сам.
Одиночества токсин растекается...
Танцуй!
Будь, хотя бы раз, собой – в этой комнате без век,
Даже если кто придёт – нечем прикрывать глаза.
Пальцев кружевной полёт или спринтерский забег
Просыпает клавиш соль...
Седина на волосах.
Врут симптомы, и врачи - без диагноза - молчат.
Им не нужно узнавать про хроническую боль.
Я хочу потанцевать. В этой комнате. Сейчас.
(Кто сказал – «неизлечим»?)
- Ты возьмешь мою ладонь?