Это всё пройдёт, перехочется,
перемелется, переплавится,
и молчание одиночества
так же, как и твоё, понравится.
Небо рвётся, как мысли - клочьями.
Не гуляется. Не читается.
Раньше ставились многоточия,
а теперь только точки ставятся.
Раньше были слова. Да кончились.
Даже смысла нет в чём-то каяться.
Это - жизнь. Остальное прочее
лишь отрезками вспоминается.
Перелесками. Смс-ками.
Молоточками надрывается.
"Я хочу к тебе". Это - детское.
"Я люблю тебя". Это - крайности.
Это - призрачное да усталое.
Целый мир не сложить кусочками.
И хотел бы.. да, видно, мало их.
Это всё пройдёт. Перехочется.