бесконечные пробки и море в конце переулка.
выходя за пределы, следя за падением сов,
совпадения чертят орбиты, и эхо так гулко,
что и не разобрать наших с тобою шагов.
моя кровь - это яд, в его химической формуле
растворился, давно слетевший с орбит,
орбит без сахара. в запертой комнате
врут все по прежнему календари.
вновь ослепляемся вспышками прошлого,
теплого, яркого. где-то на уровне чувств
счастье считаем по-прежнему роскошью,
но а любовь - лишь одним из искусств