В уродливости больше красоты,
Чем в стати точно выверенных линий
И даже идеальные холсты
Не отразят, всех черт, твоей богини…
К чему же ты изводишь акварель,
Изображая то, что не подвластно,
Она и без картин твоих прекрасна,
А ты, срывая, дверь души с петель,
Всё пишешь ту, чьей лирой взбудоражен
Взрываясь цветом порванных аорт,
Возьмись художник лучше за пейзажи,
Иль за какой-нибудь не хитрый натюрморт.