Белые лодки на синей воде.
Горы и домики под черепицей.
Порт. Рыбаков загорелые лица...
Как мне тельняшку хотелось надеть,
с дядей на шлюпке идти за ставридой
в море, качаться на лёгкой волне...
Не получилось. Тогда было мне
мало годков... С затаённой обидой
день проводил на горячем песке.
Камушков плоских бросанье с отскоком...
Гул самолётика в небе высоком...
Танкеров медленный ход вдалеке...
Дядя всегда возвращался с уловом,
Шлюпка его называлась «Мечта»!
Пенилась береговая черта...
В городе том черноморском портовом
не был полвека. Судьбой разлучён,
помню и синюю воду, и лодки,
перебирая по памяти чётки
ярких событий из давних времён.
16.07.09.