Соль рассыпана к ссоре.
А, быть может, то – звезды
На туманном просторе
Беспросветной тоски.
А, быть может, то – слезы
От Христового горя,
Росы выпали в поле,
Напоив колоски.
Это позднее лето
Не щедро на рассветы.
Над усталою далью
Дрожит тишина.
Не дождавшись ответов,
Умирают поэты,
Утопая в бокалах
Молодого вина.
Соль рассыпана к горю.
А, быть может, то – годы
Сединою своею
Белеют в ночи.
А, быть может, то – мода
На кабацкую волю,
На вагантову долю
Обгоревшей свечи.
Это позднее лето
Не раскроет секреты,
Не отдаст добровольно
Себя на расход.
Сыты мы и согреты,
Только слышится где-то
Крик: «Ребята, мне больно!..»
И: «Два шага вперед!..»
Соль рассыпана с маху:
Если жить, то до смерти!
По-матросски, рубаху
Я рвану веселей:
Может, выпала это
Мне любовь без ответа,
Может, эти два шага –
Не два шага к петле…
Это позднее лето
Опоздания множит.
Не успел нагуляться,
Налюбить наперед…
Может, есть счастье где-то.
Может, будут ответы.
Может статься, что кто-то
Эту соль соберет.