***
Всё – пустое: сон, чай, тишина,
Блёклый луч на паркете.
Никому не узнать никогда,
На каком я свете.
На таком, где меня пролистнёшь,
Как словарь на идиш,
И опять ничего не поймёшь
Из того, что увидишь.
Даже если маяк мой горит
Так, что камни под ним тлеют,
А родная волна не щадит
Ни лодку мою, ни берег, –
Ты – всегда – на другом берегу.
(Мечешься? Медлишь?)
Я так мало – всё меньше – могу.
Всё меньше…
16.07.2009