Опять о Музе

На меже полУночного часа
Вдалеке от сУетных затей,
На скамейке у закрытой кассы
Повстречался с Музой я своей.
Где же пропадала, дорогая?
Вижу, ты не рада, егоза!
Беглая проказница вздыхает,
Опустив лукавые глаза...
Хлеб насущный бабе, знаешь, чёрствый,
А от вас поэтов проку нет.
Вот мотаюсь, собирая вёрсты,
Складываю в столбики монет!
За ее машистыми крылами
С боковой плацкартой не успеть.
Месяц в позолоте амальгамы
Тянет ночь на воткнутом серпе.


Рецензии