У меня красивые шторы
И любимые книги на полках.
По ночам я слушаю Брамса,
А порою вяжу жилетку.
И мне жить так совсем не скучно,
И мне даже не одиноко,
Только голос, в душе звучавший,
Что-то слышать я стала редко.
А без этого – мир пустеет,
И что делать мне в нем – не ясно.
И зачем я читаю книги?
В книгах смысла не так уж много.
Ведь раз голос молчит – то значит,
Что когда-нибудь все погаснет,
И никто не возьмет за руку,
И не выведет на дорогу.
Впрочем, может, эфир загружен,
И попасть на волну непросто,
Или вдруг батарейка села,
Или где-то идет гроза.
А раз так – значит, есть надежда,
А раз так – то еще не поздно
Замолчать и услышать голос,
Если есть ему, что сказать.