Кто одинок,тот знает толк,
В палёной водке под салат,
И я отведал свой глоток,
Той жизни,много лет подряд.
Стишки с похмелья-самый смак,
Рифмуешь строчки налегке,
В них живо отражаешь мрак,
С утра дымящийся в башке.
Связался чтоб куплет с куплетом,
Поэту нужно принимать,
Губительна нужда поэта,
Уж лучше вовсе не писать.