Пролегли по лицу тропинки
Из прошедших времён в «потом» –
Заплетают судьбу паутинки
Туго скрученные жгутом.
Я живу на одной дощечке,
Из которой построил дом.
В этом доме чужие речи
Достигают меня с трудом...
И, как все – я в своей середине,
Заколдованный дум костром,
Повернувшись спиною
к спинам,
Отрываю лист за листом.
Чёрно-белые картинки,
Что подобны календарю –
В их мелькание неотрывно
Всё смотрю я, смотрю, смотрю...
Вот мне грустно, я чуть не плачу,
Мне так странно, что всем кругом
Эти слезы так мало значат –
Будто брызги под сапогом...
Я смеюсь – и хмельная радость,
И огонь, что во мне горит,
В лучшем случае им не в тягость
И так мало для них говорит...
Но сквозь ветер, грозу и стужу,
На изломе судьбы крутом
Вдруг поймешь – ты кому-то нужен,
Нужен путь, что ведёт в твой дом.
И когда ощутишь ты руку,
Что легла на твое плечо,
Знай – плечо ты подставил другу –
Кто придет к тебе так ещё?..