Я ощущаю будущие даты,
Как этот день,
как хлеб,
как синеву:
Уронит дождь
высокий
благодатный
Живую воду в мертвую траву
И журавли
мое поднимут слово
И понесут,
серебряно трубя...
Родится сын,
родной,
светлоголовый,
Во всем, во всем похожий на тебя.
И будет день,-
он будет самый лучший!-
Когда по подсыхающей тропе,
Раскинув зацелованные ручки
Мое дитя
направится
к тебе.
1963