Вплетаю музыку в слова,
и век в потёртых древних фресках
сгорает в памяти дотла
дрожа причудливым гротеском.
В оттенках черно-белых снов
скользит безмолвно... Жаль дождями
разбужен сонный мир часов-
растаяв призрачно за нами.
В бетонно-карточных дворах
шаги смолкают одиноко,
не я
живу в твоих в стихах,
не ты
мои читаешь строки,
всё ищешь тень, что сквозь века
парила Ангелом безгрешно,
молитва до сих пор слышна
в чернильном сумраке кромешном.
Тебе - наивная мольба.
Лишь век в потёртых древних фресках
вплетает музыку в слова,
что тает...
чувственным...
...гротеском.