Лес, суровый север. Лают лайки.
Ясный день. Часов, как будто, пять.
Не слыхать игры на балалайке,
И аккордеона не слыхать!
Здесь, средь скал и льдов, нет места Раю –
Тут трудиться надо, выживать…
Несмотря на это – поиграю
Я на пне. Часов примерно пять!
Впрочем, пни здесь тоже в дефиците,
Пальмы, извините, не растут!
Север – это все же не Гаити,
Даже не Хабаровск, не Усть-Кут!
Тут не погуляешь в белой майке,
Даже черный свитер не спасет!
И в помине нет здесь балалайки.
Нет и пчел и их пчелиных сот.
Разберу сегодня «Кольт» до гайки,
А потом обратно соберу.
Кольт – плохой товарищ балалайке,
Это осознал я поутру!
Нет давно ни дров, ни стеклотары,
Сахара и хлеба у меня!
Нет ни балалайки, ни гитары.
Даже барабана. Даже пня.
А играть по-прежнему охота –
«Арию Альфреда», например!
То-то мы, потомки Дон Кихота,
Лирики из недр СССР,
Бывшие романтики и барды,
Тупо отдыхаем у огня,
Дуемся с тоски сегодня в нарды.
Нет гитары, скрипки… даже пня.
А кругом базальтовые дайки
Протыкают мрачную тайгу!
……………………….
Впрочем, никогда на балалайке
Не играл: не факт, что и смогу!