Слова умирают по пятницам,
А строки по четвергам.
В голове ничего не рождается.
Мне выход один – из окна.
Критерий безличной сущности
Заключается в непройдённости,
А мыслей моих запущенность –
В неприятии соотнесённости.
Потеряны нити и смысл
Давно и непроизвольно.
Так глупо себя казнить,
Но без строк я, как моль, безвольна.
Всё смешалось, я не игнорю –
Потерялось и не сыскать.
Только мысли, которые больно
Говорят: ты не сможешь писать.