Сидит цыганка у костра.
Так испокон сидели предки.
Цветная шаль ее пестра
Скрывает блузы ситец ветхий.
Раскинув юбки по земле,
Сидит прижав к груди колени
И жизнь ушедших поколений,
Как угли ворошит в золе.
Огонь безумствует в ночи,
Вобрав в себя мою тревогу,
Но, как , пустыня, внемля богу,
Цыганка старая молчит.
"Скажи,- прошу я,-все, как есть,
Открой мне в будущее щелку,
Хоть от гаданий мало толку
Ты принеси благую весть"..
И взглядом по руке скользя,
Она не медлила с ответом :
"Я не могу гадать поэтам,
Ведь их обманывать нельзя.
Они, в обычной жизни ложь,
Даны на счастье, как подкова,
Чтоб не прикинулся целковым
Позолоченный медный грош "...
Ее ладонь моей теплей.
Сквозь пальцы выпали монеты
И, словно не было и нету,
Исчезли в пепле, средь углей.
Была печальна и мудра
Душа под древней оболочкой...
А по утру предстала строчкой...
« Сидит цыганка у костра »