И что ни сон, то малый страшный суд

И что ни сон, то малый страшный суд,
И что ни явь, то новое забвенье,
Где будни выхолащивают суть
И пьют любовь из вен стихотворенья.

А что ни праздник, то совсем один,
Коль выпадешь за борт ограды церкви,
Где океаны ветреных картин
И крохотное я - ютится в центре.

Очнувшись, снова кубики в слова
Выстраивать по вкусу, звуку, цвету,
Но в сновиденьях ухает сова, -
И не посмотрит на облатку эту,

Она широкой тенью разнесёт, -
И все ивановские ужаснутся
Того, что тут - неизменённым - всё
Скомкала властно царственная шуйца...

Но вновь прощён и пробуждён с утра,
Чтоб из могилы проскребаться к небу,
И давит грудь надгробная гора, -
Вдохнуть бы глубже веры в эти недра.



                ноябрь 1999