Жара разнузданного лета,
Ты здесь? Скучаешь, не воспета
Стихом восторженным поэта,
Но громом пуль стрельца слепого,
Свинца, что, пролетая, снова
Зовёт тебя в тенета слова
Которое зовётся «Смерть»?
Не верь посланьям от омелы.
Бессмертным не опасны стрелы
И не предательский стилет…
Спи, Бальдр, сколько хочешь лет!