Под тёплым одеялом, на холодной простыне.
Лежит воин умерает, задыхаясь в темноте.
На руках следы пожара, на груди следы штыка.
На ногах его капканы, а в душе его весна.
Смерти он не боялся совсем.
Он ждал её три ночи, и три дня.
Когда она пришла, громко хлопнула дверь.
А он ей тихо сказал - Ну гдеже ты была?
Под звонкими звёздами, над плачущей луной.
Смерть его вела за руку, долгим был их путь ночной.
Когда быт путь окончен, встретил он свою её.
Ту которой покланялся, за чьи губы отдал всё.
Смерти он не боялся совсем...